Odorosirimpianti

Si continua

2009-10-20T19:05:00.001+02:00

qui:

http://noncenientedacapire.wordpress.com

Over the rainbow

2009-03-09T22:30:00.005+01:00

Da qualche parte, oltre l'arcobaleno,
i bimbi muoiono
le foglie cadono.
amore amore amore
rimani con me tienimi la mano
Da qualche parte, oltre l'arcobaleno,
ci teniamo la mano
ti sorrido
i bimbi muoiono
le foglie cadono
sulla terra
la terra che è ancora un astro
ma è primavera.

Andare.

2008-07-21T13:32:00.009+02:00

A marce lente, guidava la notte controvoglia.
La strada scorreva rumorosa, buia, dormiente, senza alcuna voglia di svegliarsi per una sola auto. La luna si manteneva bassa, nascosta dietro i pini.
Le cicale stridevano tenui, intermittenti, tra un albero e un cespuglio da guard rail.

Pieno.
Un cumulo di emozioni, miste, lo attraversavano.
Democraticamente, belle e brutte, leggere e pesanti, insostenibili e piacevoli, scosse leggere come battiti notturni, che lo tenevano sveglio.
Era tardi.
Per chi, o per cosa, non importa: era tardi.
Era in ritardo.
In ritardo di una vita intera.
Una vita vissuta orologio alla mano, una, sola, vita che lo aspettava, da troppo tempo.
Troppo per chi, o per cosa, non importa.
Fermò l'auto, spense i fari.
Buio.
Che nessuno o niente potesse distrarlo.
Doveva scrivere, urgentemente.
Doveva recuperare tempo.
L'azione più anticipata di ogni altra, rispetto alla fine.
Doveva fare testamento, e doveva farlo subito.

Strappò un filo d'erba, raggiunse il terreno, fece spazio, si sedette.
Cominciò a scrivere.
La luna, alzatasi per guardare, gli fece da lampada.

Lasciò a suo figlio un mondo da vivere.
Lasciò alla moglie un mondo da viaggiare.
Lasciò al mondo una speranza.
Lasciò alla luna un sorriso.
Lasciò alle stelle un brivido.
Lasciò alla terra una lacrima.
Lasciò agli uomini la sua energia, la prima chissà da quanto.
La sentì scorrere via dalla pelle,
entrare nel tutto come una goccia di acqua entra nel mare.

Versò accuratamente della terra rossa nello spazio su cui aveva scritto.
Ricoprì tutto, che nessuno potesse più cambiare le sue volontà.
Lasciò il filo d'erba, come sigillo.

Vuoto.
Risalì in macchina, andò via.
D'improvviso, una curva.
L'ultima.

white

Del colore del vento.

2008-07-19T19:57:00.008+02:00

Svanisco.
Nasco.
Divengo.
Nei sorrisi,
nelle parole,
nella pioggia,
nelle parti che lascio dove ri poso.
Sotto, un camaleonte.
Nel colore, nel vento.

white

Monoscope.

2008-01-08T15:18:00.001+01:00

Black.

Black.

Le procedure di leggittimazione democratica sono attualmente sospese.

E non vedo nessuno scusarsi per l'interruzione.

Finalmente...

2007-12-16T22:53:00.000+01:00

... ce l'abbiamo fatta.

http://hydecornering.splinder.com/

"E tu in che cosa credi?"

2007-12-16T22:49:00.002+01:00

Black.

“E tu in che cosa credi?”

Rispose.
Ah.
Fu l’unica replica che riuscii a dare.
Mi sembrava la domanda più banale del mondo.
Mi aspettavo la risposta più ovvia del mondo.

Era tutto vestito di nero e di vento. I capelli lunghi, bianchi, anche loro di vento, danzavano al suo sibilo.
Il riporto che aveva sulla testa sembrava indemoniato.
Proprio su di lui.
Ci pensavo e mi veniva da ridere.
Faceva freddo, non c’era un solo posto dove ripararsi, lì all’aperto.
Almeno sessant’anni più vecchio di me, mi spingeva a continuare la nostra passeggiata.
Inattesa, casuale, me l’aspettavo proprio così una rivelazione.
La vòlli.

Lui non sperava, credeva.
Io speravo ancora di credere.
Erano le cose che pensavo, quelle che sentivo più dentro, più mie, e solo mie.
Lui, invece, quasi come riuscisse a leggerle, le buttò tutte lì, nel vento, una alla volta.

Era un prete.
Già il solo titolo mi dava fastidio.
Lui era qualcosa che io non ero, eppure era come me.

L’amore.
Era innamorato, di tutti.
E aveva ancora la forza di aspettare , per poter amare chi non aveva conosciuto.
Non predicava niente, amava e basta.

E come poteva uno come lui, come Lui, essersi fatto prete?
Come poteva accettare la gerarchia, l’ipocrisia, il mare di porcherie che sommerge la chiesa?
Come poteva una persona con le sue idee, e il suo coraggio, aver accettato la più barbara delle repressioni che è possibile andarsi a scegliere?

Non potevo non chiederglielo.
Avevo aspettato una vita per trovare quello giusto.

Se ne accorse, e si fermò.
Anche il vento, si fermò.

“I figli, i veri figli, non abbandonano mai la propria madre.”

Lui è ancora con la sua mamma ora.
Non so per quanto altro tempo ancora.
Non so esattamente quanto sia riuscita a farla cambiare.
Per un uomo solo, credo tanto.
Che possa fare ancora di più.
La Chiesa ne ha bisogno.

Napoli mia, io resto.
Mentre piangiamo insieme,
lasciami stare qui, vicino a te.
Lasciami dormire in quello che resta, di te.
Regalami il tuo cuore,
il tuo segreto,
me lo farò bastare.
E, per ora, accontentati dei tuoi Figli.

white

L'inesprimibilità dell'essere.

2007-11-05T22:24:00.001+01:00

Perchè se vuoi spiegare ad un cieco cos'è il mare,

non puoi semplicemente fargli immergere i palmi uniti in un lavandino,

e tirare su un pò d'acqua.

Quella è solo un pò d'acqua.

E se vuoi far capire ad un bimbo cos'è una montagna,

non basta solo fargli toccare una pietra.

Ho capito di non poterti dire quanto sei grande e bella,

semplicemente perchè non riesco a vederti tutta.

Se anche ti navigassi per decenni,

e se anche riuscissi a trovare, in te, un'altra spiaggia,

guardandomi indietro

ti vedrei infinita ancora.

E se ti scalassi sino in cima,

per vedere il tuo sasso più alto,

ne avrei perso comunque miliardi altri,

più in basso.

Ero un cieco che voleva capire il mare bagnandosi le mani.

E tu, sei mare.

E guardando un sasso, credevo di aver visto le montagne.

E tu, sei montagna.

Ci verrei da voi, stelle.

2007-08-27T01:32:00.002+02:00

white

Ci verrei da voi, stelle,
perchè qui,
per quanto possa guardare lontano,
sembra tutto piccolo.

Ci verrei da voi, stelle,
per vedere,
per una volta,
davvero tutto piccolo.

Ci verrei, perchè
a lanciare gli aeroplanini che faccio,
qui,
cadono sempre.

Ci verrei,
a ricordarmi quanta gente c'è,
con cui fare la pace.

Verrei a trovarvi, stelle.

Ma forse qui,
con le zanzare,

non ho ancora visto niente.

white

La forchetta dell'amore.

2007-08-11T02:40:00.001+02:00

Dal giornale della comunità di Villaregia.

Entrando dal cancello principale (della comunità n.d.r.) c'è del verde, tanto verde.

Verdi i prati, verdi i container.

Un verde brillante, carico di speranza quanto lucente.

E passati due anni, da quando l'ho visto per la prima volta, ancora non mi spiego come possa quella casa, questa casa, stare lì, ancora lì.

Proprio nel bel mezzo di quel verde.

Una casa dai colori stanchi, dalle travi affaticate, di chi ne ha vista di gente entrare.

Ma forse, il vero miracolo, oltre alla ristrutturazione perenne, è quello che c'è dentro.

Perchè dentro ci siamo noi.

Perchè le vere putrelle siamo noi.

Con quello che siamo, con quello che facciamo, con quello che amiamo, riusciamo ancora a tenerla in piedi.

A tenerla viva, nonostante la facciata morta da un bel pò.

Non chiamiamolo lavoro. Non ha senso, qualunque esso sia all'interno della casa.

Non aiuto. Non sacrificio.

Chiamiamolo dono.

E la cosa ancora più spaventosamente meravigliosa è che quando si viene qui, i lavori più umili sono quelli più belli, in tutti i sensi.

Nonostante tutto e tutti.

Non serve distruggere terrazze per dieci giorni.

Non serve fare una gara di ferite.

Non serve fare lavori da uomini duri.

Non serve riempire da soli container di roba.

Non serve ascoltare decine di meditazioni.

E' questo il miracolo.

E' questo il vero atto di fede.

E' questo l'amore universale.

E' che possono farlo tutti.

E' che possono amare tutti.

Di solito basta la prima, poi cambia tutto.

Lavi una, singola, forchetta, e per qualche come sempre strano motivo, cambia tutto.

Non è che sia difficile lavare una forchetta, è questo il bello.

Per entrare in comunione davvero, prendete la forchetta del vostro vicino. O quella del vicino ancora.

Arrivate lontano.

Lavatela.

Laviamola.

Fatelo con amore. Ne basta una.

Fatelo con consapevolezza. Noi siamo Uno.

La maschera di feltro.

2007-07-25T01:05:00.001+02:00

Intanto, c'è vita.

Il fatto è che ad avercela, ce l'abbiamo tutti la faccia.

Sarà pure di bronzo, tosta, di fesso, allegra, triste. Ma sotto c'è sempre il feltro.

Ci azzecchi sopra quello che vuoi, che a comprarle non costano niente.

Magari.

Ci azzecchi sopra, quello che vogliono.

E quando provi a toglierla.

Si sa il feltro com'è.

E' nervoso.

Tutti tranne una.

O forse tutti tranne te.

E' questo che non capisco.

E' facile avere paura.

A che serve un titolo?

2007-07-25T00:36:00.000+02:00

Quando fuori l'aria sa di una stagione che non è questa. Che pioggia.

A volte basta poco.

Altre volte, per quanti sforzi si provi a fare non serve. Niente.

Io amo il punto.

Il punto è respiro, il punto è pausa.

Ma amo il punto vero. Non quello interrogativo. Ne ho già abbastanza di domande.

Non quello esclamativo. Roba da operetta.

Non quello moderno.

Amo il punto.

Punto.

Niente. Perchè per quanti sforzi tu possa provare a fare, non succederà niente.

Fino a quando non decidi di farlo lo sforzo. Provarci solo è inutile.

Perchè non sei proprio un cazzo di nessuno. Tu.

Figurati io. Stiamo nella stessa barca, fratello.

E quando hai la forza di perdonare

Che te ne fai di un titolo?

Questo è un titolo.

2007-07-18T02:02:00.000+02:00

Questo è un aggiornamento.

L'amico che incontri a scuola.

2007-06-05T01:17:00.000+02:00

Seconda ora. Matematica. Amato, alla lavagna. Si, professore. Manca il gesso. Vado a prenderlo.

In cinque anni, ne incontri di gente nel corridoio. Tra la quarta e la quinta ora, ci trovi mezzo liceo. Ma per qualche motivo stranissimo, inspiegabilmente, all’inizio della seconda ora non c’è mai nessuno.

Esci. Sei abbastanza sveglio, i neuroni al posto giusto, più o meno. E lo vedi.

Esci da una classe che ti punta, nel bene e nel male, gli occhi addosso. Ti ritrovi da solo per un corridoio luminoso. Brutto, ma luminoso. Nelle orecchie solo il silenzio delle spiegazioni delle altre classi.

Almeno a me è capitato così. E’strano. E’ folgorante. Un attimo e si ferma tutto. Per un attimo.

Lo vedi.

Poi lo vai pure a prendere quel gessetto maledetto che ti farà scrivere un bel due, il tuo, sul registro. Ma è diverso. Può cambiare tutto. Può non succedere niente, ma cambia tutto.

In una mattina come quelle, in un’ora, la seconda, come quelle, esci.

E ti vedi.

Come sei. Chi sei. Chi sembri.

Arriva lì.

Te stesso.

E’ una esplosione silenziosa. Si rompono tanti di quei ponti, tanti di quei collegamenti disordinati, per scindersi in miliardi di altri, e ognuno, come per miracolo, si mette lì nel posto che gli spetta. Da sempre. Per la prima volta. O per la seconda. Magari anche per la milionesima. Cambia, che ora ne sei consapevole.

A scuola incontri tanta di quella gente. Ma nessuno sarà mai come te.

E’ quello, l’unico, vero, puro incontro che si può fare in cinque anni o qualcosina in più.

Le amicizie, quelle vanno, vengono. Amici per sempre. Magari.

Gli amori. Non ne parliamo.

Ognuno di noi ha avuto la propria folgorante esperienza. Che sia stata quella volta in bagno. Quella volta quando hai detto una cretinata bestiale all’interrogazione. Quella volta quando ti sei fatto coraggio per affrontare un professore o chi per esso. Quella volta che hai deciso di mettere nella mischia anche le tue, di idee.

A scuola, e solo a scuola, comincia una lunga amicizia, la più lunga che tu possa fare.

Nel bello e nel cattivo tempo.

Cinque anni sono un tempo sufficiente per cominciare a capire chi sei. Quanto vali. Quando vali. Quando non vali. Dove vali.

Da quella mattina, ogni volta che posso, prendo un caffè con me stesso. Non che sappia tutto di lui, assolutamente. Ne passeranno di decenni prima che possa comprenderne appieno qualche aspetto.

Cominceremo a frequentarci sul serio fra qualche mese.

Dall’esame in poi, c’è una vita che ci aspetta fuori da quel cancello blu.

Dall’esame in poi, c’è solo da vivere.

E' inutile.

2007-05-24T00:55:00.000+02:00

Quel cazzo di pugno non ce la fa proprio a tenerlo chiuso.

Spettatori.

2007-05-13T23:15:00.000+02:00

Alla fine siamo così.

Siamo brutti. Perlomeno strani.

Gambe, occhi, peli.

Forse non siamo noi quelli belli. Forse sono i delfini. I koala.

Ci siamo costruiti il nostro mondo. Porca miseria, ne abbiamo fatto di casino.

Le nostre case, i nostri affitti. I nostri problemi. I nostri spazi.

Abbiamo inventato i soldi. E lì gira tutto.

Abbiamo inventato i mutui. I soldi virtuali. Le borse. Le strade. La stampa.

Le scuole. Dio.

Ci siamo inventati la camorra. La mafia.

Abbiamo fatto il bene. Il male.

I problemi. La carriera. Il lavoro.

E poi?

E poi basta pensarci.

E poi c'è il mare.

C'è la natura.

Strano, che gli unici posti belli siano quelli dove non abbiamo messo piede. O dove non ne mettiamo da un bel pò.

E poi c'è il tramonto.

C'è il tramonto, sì.

Abbiamo inventato pure i colori.

Il tramonto è rosso.

Ma non importa.

Non importa niente durante un tramonto.

E' solo un modo.

Spettatori.

Un modo.

Per ricordarci che, dopotutto, non fa così schifo.

Napoli.

2007-05-05T14:09:00.000+02:00

Che cos'è il bello.

Quello che ci fa girare. Quello che si riesce a far vedere con la coda dell'occhio. Forse è nel DNA. Non è solo simmetria, questo è certo.
La bellezza umana è la reificazione della selezione naturale in quanto idea, la sua strategia in quanto materia. Questo è certo.
Ma fortunatamente non ho ancora pulsioni sessuali verso un vaso. Eppure ne ho visti di vasi belli.

Quindi.

La bellezza non si può capire. La si può apprezzare, ma chi la capisce è solo un esaltato.
La bellezza se ne strafrega di noi e dei nostri parametri, se ne strafotte di piacerci.
La bellezza c'è e basta. Si tratta solo di mettersi nelle condizioni più adeguate per riconoscerla.

A volte però, ci sono cose talmente belle, che messe tra miliardi di cose belle spiccherebbero. Ci sono cose talmente belle che è impossibile non vederle.

Napoli è bella.

Il problema è solo trovarla.

Non a Margellina, non a Toledo, non a Scampia.

Napoli è ovunque ci sia un bambino che non sa di essere un ladro, uno spacciatore, un assassino.
Troverà un adulto pronto ad insegnargli.

Adulto come chi lo osserva senza dire niente. Adulto come chi decide.

E nessuno reagisce.
Chi parla non è un santo o un eroe. E' solo un morto.

E i cimiteri son piccoli.

Non guardiamo solo i diavoli. Gli angeli muoiono per le strade.
Loro sono Napoli.

Loro sono belli.

Easter's post.

2007-04-08T21:00:00.000+02:00

Chiunque abbia intenzione di farmi gli auguri di pasqua, per favore, se li tenga.
A Natale magari li prendo pure, ma a Pasqua, oh mamma, a Pasqua no.

La Pasqua è la festa più importante del calendario Cristiano.
La Pasqua ti dice, oh, guarda che quel tipo che è sceso in terra si è fatto uomo bla bla, ricordi? Bene quel tipo ce l'ha fatta, dicono sia resuscitato e cammina e va in giro a spaventare la gente.
La Pasqua è meravigliosamente la più snobbata delle feste del Calendario. O almeno si piazza seconda, rispetto al Natale.
Ovviamente, è la più snobbata perchè ci sono meno vacanze.
E questo racchiude l'immensa, misteriosa, straordinaria fotografia del mondo cattolico di oggi.
Un mondo di merda, diciamocelo.

Lo stesso che è buono una volta all'anno. Lo stesso che mette i gay con i pedofili. E basta, passerei mesi a parlare.

Sono Cristiano, io, ma anche no.
Non credo ai Santi, alle apparizioni, alla trascendenza.
Credo che chi abbia detto 'Ama il prossimo tuo come te stesso' abbia costruito la frase più potente mai pronunciata da qualcuno in grado di pronunciare parole.
Una sintesi perfetta, potente. Divina, direi quasi.
Che poi l'abbia fatto Gesù, o chi per lui, me ne sbatte altamente.
Che sia esistito o meno, sia resuscitato o meno, ancora di più.
Porto una croce al collo che non serve a ricordarmi di Gesù morto in croce tra ferite sanguinanti, rivoli di sangue e bestemmie aramaiche.
Serve a ricordarmi le sette parole più forti, il concetto più sintetico, la massima più sinteticamente forte.
E basta.
Ma considerato che il cattolicesimo di oggi è rappresentato da quell'imbecille che stamane si è fatto due ore di messa in latino, quasi quasi mi vergogno di appartenere alla stessa loro religione.
Considerato dunque che il Cristianesimo di oggi non ha rappresentanti, quasi quasi cambio e fondo una religione mia.
Tanto ne usavo solo i simboli, il resto, le liturgie e tutto quanto le considero discretamente stupide.

Detto ciò, vi prego di non augurarmi buona Pasqua.
Se volete augurarmi qualcosa, auguratemi di non crepare crocifisso.
Auguratemi anche di poter risorgere, l'augurio più bello che un cattolico possa fare.
Auguratemi di non essere mai venduto per trenta denari.
Auguratemi che nessuno se ne lavi mai le mani, di me.

Auguratemelo con il cuore, trecentosessantacinque giorni su trecentosessantacinque, ed io ricambierò.
Con il cuore.

Pliiis visit auar cauntrij.

2007-04-04T23:00:00.000+02:00

Ditemi che non siamo così:

Amici di Maria De Filippi
così,
Armi e Bagagli
così,
Ballando con le stelle
così,
Campioni, il sogno
così,
Changing Rooms
così,
Grande Fratello
così,
I fantastici 5
così,
Il ristorante
così,
La casa delle Play Girls
così,
La fattoria
così,
La talpa
così,
L'isola dei famosi
così,
Milano-Roma
così,
Music Farm
così,
Notti sul ghiaccio
così,
Operazione Trionfo
così,
Popstars
così,
Pronto soccorso H24
così,
La pupa e il secchione
così,
Ritorno al presente
così,
Reality Circus
così,
Sexy Boxy
così,
SOS Tata
così,
SuperSeniors
così,
Survivor
così,
Unan1mous
così,
Uno due tre stalla
così,
Vero amore
così,
Volere o Volare
così,
Wild West

e così.

Osate darmi torto.

Ve ne prego.

Odoroserecensioni / II Queen @ LiveAid 13-07-1985

2007-02-26T19:09:00.000+01:00

pubblicata e commentata anche su http://debaser.it/recensionidb/ID_16305/Queen_Live__40_Live_Aid_1986.htm

Se una branco di critici musicali, si è riunito, ha visto, selezionato, valutato, è uscito dalla stanza e ha detto: "Signori, questa qui è la migliore esibizione musicale rock di tutti i tempi", un motivo, evidentemente, c'è.

Il Live Aid, non è stato un evento facile. Collegare via satellite, in un modo o nell'altro, umiliardoemezzo di persone, ha le sue difficoltà. Metti poi che siamo nel 1985, la tecnologia è quella che è, capisci che è stato più o meno un mezzo miracolo.
Bob Geldof, l'organizzatore della più grande manifestazione di raccolta fondi mai avvenuta, decise di creare qualcosa di enorme, impossibile e irripetibile. Pattuì con tutte le stazioni televisive che sarebbero dovuti essere distrutti tutti i nastri contenenti le immagini del Live Aid. Insomma la cosa si doveva fare, doveva fare il botto, e basta. Egoismo allo stato puro.
Qualcuno decise di distruggere tutto. Qualcuno ne fu contento, giudicando la propria esibizione al di sotto della media. Per grazia ricevuta, qualcun'altro decise di non distruggere un bel niente, o incendiare solo qualcosina.

Per intercessione divina, oggi possiamo godere in qualità audio/video pessima i Queen al Main Show del Live Aid in diretta dallo stadio di Wembley, nel lontano Live 13 Luglio del 1985. Parecchi anni fa. Deve essere andata per forza così.
Un qualche Dio deve avere detto: "Cavoli, c'ho il Mercury che mi combina quel popò lì sotto e io lo brucio pure? No. Ad imperitura memoria."

E gustiamocelo allora.

I brani sono quello che sono, sono i più Pop(olari) del gruppo, le varie hit da stadio, i tormentoni radiofonici. Ma non importa.

Se Mercury, quel 13 luglio avesse deciso di intonare "Astro del ciel", ne sono sicuro, nessuno se ne sarebbe accorto. Settantacinquemila sono i presenti a Wembley, evidentemente fa caldo. Non importa a nessuno. Il palco è un sottotetto 2 x 3 pieno zeppo di strumenti. Non fa niente. Probabilmente nemmeno il famoso mantello da regina di Freddy ci sarebbe entrato per intero, ma non se ne fece un problema più di tanto.
Che il front-man dei Queen fosse un animale da palco, questo era noto a tutti. Ma pochi sapevano quanto fosse una belva, quanto famelico di energia fosse. Un contenitore inesauribile. Ognuno dei settantacinque mila gli butta lì quel pizzico che basta, lui, pozzo senza fondo, la succhia tutta.

Ed, arrivato sul palco, scoppia.

Ci sono anche gli altri sì. C'è un Taylor alla batteria che sbaglia qualche nota di doppia voce. C'è un Brian May che, poverino, non si sente e gli fischia pure la chitarra. C'è un John Deacon che, addirittura, canta ed accenna qualche passo di danza.
Ma sono su un altro lato della registrazione. Non possono stare sullo stesso di Mercury, perchè lui un lato di cassetta lo prende tutto. E non gli basta.

Canta, come non mai. Il famoso concerto a Wembley che i Queen tennero precedentemente è di molto sotto le aspettative vocali di Freddy. Questo è al di sopra. Sentendolo emettere note, si soffre con lui negli acuti, si spera che non finisca mai, gli si offre ancora la propria energia dopo 25 anni. Ancora. Per farlo salire più su, più su ancora.

Lui ride, balla, si muove, c'è. Sul palco c'è.

Non è da un'altra parte. Non vorrebbe essere da nessuna altra parte. Si vede anche da Toronto che lui è lì perchè ci vuole essere. E, porca miseria, ci sta da Dio. Punto di fuga di tutti gli sguardi, concentrazione assoluta di qualche impulso strano all'uomo, come pochi se ne erano visti, sconosciuti come quark e neutrini. Da studiare. Da non ripetere.

Si trova facilmente su internet, per fortuna. Gratis, com'è giusto che sia. E' un monumento all'uomo, qualsiasi esso sia, e a quello che può dare, in tutti i sensi. Se fosse stato a pagamento non avrebbe avuto senso. E chi ha cercato di venderlo non ne ha capito il senso.

Non perdeteveli, questi Queen qui. Vi piacciano o no. Guardate un pò quanta gente può gestire un singolo individuo dalla faccia strana. Guardate quante mani insieme possono battere. Guardate cosa si può fare con un impianto terribile, un deficiente al mixer, e tanta, tanta energia.

D'altronde, se qualcuno ho osato dire che questa è la migliore esibizione musicale di sempre, un motivo c'è.

Eccome se c'è.

Pubblica credenza.

2007-02-17T15:17:00.000+01:00

In questi ultimi giorni, un numero sconsiderevole di persone sta tentando, in buona fede ovviamente, di convincermi, nell'ordine, che:

1. La scuola è bella
2. La scuola non è bella però serve
3. Sono io a viverla male
4. Un giorno me ne ricorderò
5. Un giorno rimpiangerò tutto questo
6. Basta prenderla con allegria
7. Passerà
8. Sono io che mi faccio problemi

Varie ed eventuali.

Ora, le conseguenze che ne traggo son due.
Se da una parte mi fa piacere che così tante persone leggano qui qualcosa, sono preoccupato molto preoccupato.
O non mi credono.
O, peggio, sono considerato ancora in piena crisi adolescenziale.
Non che io abbia qualcosa contro l'adolescenza, anzi, solo che la mia è finita.

Ingigantire i fatti che si raccontano fa parte dell'essere umano, fa parte del normale volersi sentire accettati, al centro dell'attenzione.
Hanno voluto inventare anche un mestiere per chi ingigantiva i fatti.
Ma raccontare a voce è una cosa, lì ingrandire è perfettamente normale.
Scrivere è diverso. Scrivere e ingigantire equivale a mentire. Niente di meno.

Quindi, quando vi dico che ne ho viste di cose a scuola, credetemi.

Se vi dico che la mia scuola fa schifo, lo fa non perché si studia, ma per la roba e la gente che ci gira.
Quindi se voi mi dite che sono io a viverla male, il giorno dopo dovrei provare a viverla bene.
Dovrei vivere bene con: camorristi, puttane, ladri, spacciatori, drogati e semplici stronzi.
Dovrei, per viverla bene, diventare uno di loro.
E questo non lo farò mai, spero. Sto bene nel mio angolino con pochi fidati a guardare, ascoltare, vomitare ed aspettare la fine.
Non credete che a scuola si parli vestiti o musica, cose da giovani. Si parla di politica, quella nera, gestita dai papà, si parla di sesso, quello sporco delle mamme. Si parla male, soprattutto, di tutti e di tutto.
Ci si prepara appieno per la vita, si fa tutto in piccolo, dalle piazze di spaccio, agli incendi, alle aggressioni, alle spinte politiche.
Chi esce da un liceo non è meno pericoloso di un delinquente più grande, perché è con i delinquenti più grandi che esce.

Quindi, per favore, non venitemi a dire che la scuola è bella, perché QUESTA scuola fa schifo. Ce ne sarà anche una bella in giro per il mondo. La mia andrebbe fatta brillare.
Non ditemi di viverla bene perché io con loro non posso viverci bene. Non lo faccio ora, e non lo farò quando mi troverò in un mondo popolato da loro e dai loro simili.
Un giorno me ne ricorderò, questo è certo.
Spero di non dover rimpiangere tutto questo. Mio dio, spero proprio di no.
BASTA, prenderla con allegria. Ridere di questo significa ridere di cose serie, molto serie.
Passerà, certo.
Sono io a farmeli i problemi.

Siamo nella merda fino al collo proprio perché c’è gente che non se li fa, i problemi.

Eppur si muove.

2007-01-30T17:34:00.000+01:00

Sta succedendo qualcosa.
Qualcosa si è svegliato. Qualcos'altro.

Troppe macchine, troppi rumori, troppa polizia.
Deve essere qualcosa di discretamente grande da far scomodare la polizia. Persino la polizia.

E io devo capire.
Non posso perdermelo.

Me la sono chiamata.

Il Mistero della Pubblica Distruzione 2.

2007-01-23T22:19:00.000+01:00

Cercherò di essere più chiaro.

Io voglio imparare, io voglio fare esami, voglio mettermi alla prova, sono pronto a farmi un sedere quadrato, sono pronto a morire, se la mia morte potesse cambiare qualcosa. Magari.
Sono pronto ad essere minacciato, rapito, pestato, sparato.
Ho paura solo di poter essere inutile.
Ho paura solo di potermi svegliare, un giorno, anche domani, ed accettare tutto questo.
Ho paura di rimanere solo, come gli altri che ci hanno provato.
D'altronde non voglio auto, case, figli.

E sono orgoglioso di questo.

A me fa schifo QUESTA scuola.
Non voglio autodisciplina.
Non voglio l'autodisciplina che vogliono loro.
Non voglio professori che stiano zitti.
Non voglio professori che mi facciano stare zitto.
E non voglio assolutamente imparare a stare zitto.

I liceali mi fanno paura. Hanno diciotto anni e stanno zitti. Anzi.

Non voglio sentire spiegazioni su Pascoli.
Pascoli sono dannatamente capace di impararlo da solo. Tutti quanti siamo capaci di imparare la vita, il pensiero, e qualche opera di Pascoli.
Non voglio fare un esame di stato ridicolo, preoccuparmi per lui e perderci tempo.

La scuola è diventata una garanzia.
La frequenti e ti dà un punteggio. Questo punteggio è diventato indice di assuefazione al Sistema.
Garantisce che il soggetto in questione sa stare seduto ad un tavolo, studiare, e non parlare.
Non conosco ragazzi che abbiano parlato ed abbiano preso cento. Spero che ci siano stati e che ci siano. Spero.

Non voglio un preside sommerso da pratiche burocratiche.
Non voglio un preside che faccia paura ai ragazzi.
Lo voglio con porte di casa incendiate, teste di maiale sgozzate nel letto e lettere minatorie.

Queste cose non le ho mai sentite da nessuno. Perchè?
La scuola ha a disposizione TREDICI anni per creare uomini. Ma sforna camorristi a velocità da produzione industriale.

In TREDICI anni, più di DUE TERZI della vita di un maturando, non ho mai sentito parlare di attualità, camorra, politica e ambiente. Mai seriamente, almeno. Mai coscientemente.
Possibile che in tredici anni, in un numero di ore sterminato, non ci sia mai un cazzo di buco dove infilarci una anteprima, leggerissima, della vita???

Qui non si tratta di problemi di comunicazione, non si tratta di matematica, storia, latino o letteratura.

Ne traggo le mie conclusioni.
La scuola è il vero fulcro del Sistema.

Il Mistero della Pubblica Distruzione.

2007-01-12T23:02:00.000+01:00

Perso ormai ogni seppur infinitesimale stimolo per andare a scuola ho capito cose.

Se voglio imparare qualcosa, qualsiasi cosa, lì non lo imparerò.
A causa di professori imbecilli, gente stupida, programmi impossibili, cretinaggine diffusa.

La scuola, italiana in genere, la mia in particolare, ha perso tutta la dignità che non aveva mai avuto.

Cinquant'anni fa si studiava, era diverso. Tutte stronzate.
Cinquant'anni fa la scuola era una strana forma di segregazione. Che partiva già senza dignità.
Se cinquant'anni fa è uscita da scuola la gente che c'è in giro adesso, la classe dirigente e non, molto probabilmente non doveva essere un granchè.
Che oggi faccia schifo mi sembra inutile dirlo.
Quella di oggi è una strana forma di laissez-faire. Ognuno fa quello che vuole.
Nemmeno diecimila filmati di altrettanti videofonini renderebbero quello che veramente è, lo stare tra i banchi oggi.

E ' una presa per culo generale.
Come detto, le prese per culo mi danno fastidio.
Io prendo per culo il professore fingendo di studiare.
Il professore prende per culo me fingendo di sapere le cose, fingendo di spiegarle. E si tira avanti così per tre quarti della vita di uno che sta per prendere la maturità.
Ci ho passato quindici anni io, a scuola. Più di tre quarti della mia vita.
Mi sto prendendo per culo da quindici anni.

Se sono quello che sono, qualunque sia stato il risultato, lo devo a me. E basta.
La scuola, per i tre quarti della mia vita in cui è stata presente mi ha solo ostacolato.
Non ho debiti con nessuno, io. Casomai la scuola, con me, ne ha uno enorme. Inquantificabile.

E ora ci fanno fare pure l'esame nuovo, più serio. Quello di prima era una farsa.
Era l'unica cosa positiva della scuola, l'esame-farsa.
Ora tutti a studiare, tutti pieni di paura, tutti chini sulle scrivanie. Si studia per l'esame.
Si studia per l'esame.
Non per fare qualcosa di buono per questo cazzo di mondo che perde i pezzi continuamente.
Non per sé stessi.
Non per avere un lavoro.
Non per avere un metodo, una filosofia, uno strumento per avvicinarsi alla vita, quella vera.
Non per avere un senso.

Si studia per un deficientissimo, imbecillissimo, cretinissimo esame.

E quei coglioni, nel senso non-berlusconiano del termine, che fanno?
Ce lo fanno pure più difficile.
Hanno capito proprio tutto.
Solo un menomato mentale poteva fare il Ministro della Scuola.
Se fra un pò di anni dovessi fare il ministro della Scuola, o della Pubblica Distruzione, mi sveno. Sarà stato tutto inutile, significherebbe non aver capito niente.

Prepariamoci, sta per uscire dalle scuole la massa umana più informe che ci sia mai stata. Dall'anno scorso.
E l'anno prossimo sarà peggio.
L'altro ancora non ve lo dico nemmeno.
Potrà SOLO essere peggio.

Piccola postmessa per chi legge:
Queste mie autodelucidazioni mentali hanno carattere terribilmente temporaneo. Fra cinque mesi sarà finito tutto, e, per fortuna, comincerà altro.
Dopotutto, il bello dell'avere diciotto anni, è anche questo.

Odoroserecensioni / Arancia Meccanica

2007-01-09T23:18:00.000+01:00

A me non piacciono i film. O meglio, non mi piace guardarli. Trovo sempre qualcosa di meglio da fare, piuttosto che stare due ore davanti alla tivvù, ma quando ne guardo uno fino alla fine, inevitabilmente, mi piace.

Tra le cose brutte dell'avere diciotto anni, c'è l'essersi perso tante, ma tante cose.

Non ho visto una guerra, non ho visto rivolte studentesche, non ho visto sbarchi sulla Luna.
Tra le tante, mi sono perso Arancia Meccanica, anni fa.
Io NON c’ero. Il film l’ho visto, ma tra vederlo ed esserci, ci passa un bell’oceano in mezzo. Ora posso solo immaginare cosa Kubrik volesse dire con le sue immagini.
E allora immagino.

Paradossalmente, uno degli indicatori per la valutazione di un film, è quanto dalle immagini in movimento ne fuoriesca una risultante statica, immobile. Una fotografia.
Quanto più la foto è grande, quanto più è dettagliata, tanto è più curata la realizzazione del film.
Kubrik ci lascia una foto ricordo trigenerazionale, enorme, che va dalla fine dei moti del
sessantotto ai primi anni ’80, passando per la psichedelica degli anni ’70. La trama è piuttosto semplice, frutto di diversi intrecci talvolta estranei al filone principale, ma che ad esso si ricongiungono nell’ultima parte.
L’ambientazione è in un futuro indefinito, irrilevante ai fini del film, un puro stratagemma per creare una foto ancora più sospesa a mezz’aria, ancora più monumentale. Per puro straniamento.
Kubrik tenta di lasciare il suo tempo estremizzandone i caratteri, ma l’effetto è ancora più anni ’70 di quanto lo stesso regista, probabilmente, volesse.
Arancia Meccanica, può sembrarlo, ma non è nè violento, né sessualmente osceno.
E’ crudo.
Arancia Meccanica è il frutto di una serie interminabile di dualismi, tagliati di netto dai propri antipodi, e piazzati di botto uno accanto all’altro, come due poli di una calamita. Crudamente, appunto.
Musica sinfonica di sottofondo a risse o pestaggi, spietati stupratori che tornati al covo bevono latte, nudi di dee, ma nudi orribili, come solo la violenza li sa rendere.
Nondimeno il giovane protagonista che si macchia dei più terribili crimini, ha una faccia d’angelo.
Arancia Meccanica è un film tutto bianco o tutto nero. Non esistono toni di grigio. Quando è contemporaneamente bianco e nero lo è con una tale luminosità da divenire accecante, inguardabile.
E’ psichedelico.
Il mondo di Arancia Meccanica è privo di volontà, tutto ciò che nasce, morirà, e ciò che è morto, nascerà.
Il protagonista è a fasi alternate un Dio e un condannato, un santo o un torturato, un assassino o uno sfigato.
Arancia Meccanica è il film simbolo dell’unica generazione capace di accoppiare ad una parete giallo canarino, un divano blu elettrico. E ad esserne fiera.
A Kubrik il plauso di aver creato un monumento, in un momento difficile, quando delle rivolte del sessantotto, morti gli ideali, era rimasta solo la violenza. Un monumento in cui ci faceva specchiare, e provava ad indovinare cosa saremmo, o siamo diventati.
Un acquerello sbiadito ormai, dipinto con poche, rapide pennellate attinte dalla sua diabolica tavolozza, ma molto più potenti di mille quadri dai colori ben più accesi e sgargianti.

I trentotto chilometri.

2007-01-05T23:22:00.000+01:00

A me interessa capire. Le cose che non capisco mi danno fastidio. E le cose che mi danno fastidio proprio non le sopporto.

A Secondigliano, un bambino di dieci anni sa come si spara, come si muore sparati, e come si ammazza sparando.
A Casal di principe, un bambino di sei anni può tracciare le proprie genealogie camorristiche da parte di madre e di padre fino a tre gradi di parentela senza problemi.
A Nola, un bambino di sedici anni, non sa nemmeno cosa sia, la camorra.

Com'è vero, che le vie del Sistema sono infinite. Quelle del Signore a confronto si contano sulle dita.
Decidere di esserci, o non esserci. O meglio, decidere di apparire o non apparire.
Il sistema può anche questo.

Però io non la vedo, la camorra. La sento nell'aria. Vaga.
Aleggia ma non si tocca.
Perchè?
Eppure ci separano solo trentotto chilometri dalla capitale mondiale del Sistema. Dai Casalesi.
Ancora meno da Scampia, Secondigliano, Arzano.
Nove da Acerra.
Perchè a Nola ha deciso di non manifestarsi?
Provo, perchè qui ci sono altri interessi. Forse da quando non c'è più Alfieri si era alla ricerca di un posto da far sembrare tranquillo. E da far diventare provincia.

Mentre altrove fanno a gara per farsi vedere, qui gli affiliati sembrano quasi nascondersi. Ogni tanto ne ammazzano uno. Ogni tanto mettono qualche bomba. Ma niente di più, niente pistole, niente mitra, niente bombe a mano.
Le bombe a mano.

Non so se sia meglio non poter uscire tranquilli di casa, o essere convinti di poterlo fare.
Mi sa di presa per culo.
E non mi piacciono le prese per culo.
Mi danno fastidio.

I cento passi.

2007-01-03T22:35:00.000+01:00

Nel film I CENTO PASSI, in una delle scene centrali, Peppino Impastato mostrava al fratello come Tano Badalamenti, famosissimo boss di Cosa Nostra ed ancora tra i trenta latitanti più ricercati, abitasse a soli cento passi dalla propria casa, nell'allora picciridda Cinisi.
Nella verità Peppino Impastato abitava a qualche isolato di distanza, ma non è questo che conta.
Conta che in Sicilia, quarant'anni fa come oggi, un Tano badalamenti da niente può comandare ogni singola formica isolana, e da ogni singolo formicaio riceve rispetto.

Ecco perchè Falcone ci credeva. Ecco perchè Falcone affermava che la mafia, come tutte le manifestazioni umane, doveva avere un inizio e, necessariamente una fine.
Io non l'avevo capito.
Quando sentii questa cosa non potevo crederci.
Come poteva, un magistrato del calibro di Giovanni Falcone, credere nella fine di ogni attività mafiosa?

Poteva eccome.
Ci credo pure io.
La mafia un giorno scomparirà.

Sarà DIVORATA dalla camorra.

Le vie della camorra sono pressocchè infinite, così capillarmente espanse da non poter essere mai estirpate.
Un multilevel marketing senza imprese e senza uomini, senza vincoli, con potenzialità esponenziali. Un SISTEMA imbattibile, affascinante.

A quei pivellini di Cosa Nostra basta uno, e dico uno, di arresto per mandarli fuori giri per due-tre mesi.
La camorra non ha bisogno di arresti, ci pensa il suo sistema a fare fuori i capi. Con velocità talmente alte da non poter essere seguite, nè con gli occhi nè con la mente. Se ne possono tracciare i trascorsi, ma dopo, mai durante.

Studiare la camorra dall'esterno è come studiare Alpha Centauri.
Sappiamo solo dopo 4,3 anni quello che sta succedendo.
Ma nemmeno.
Perchè se per la stella basta un telescopio più o meno potente, per la camorra solo le collaborazioni di giustizia servono.
E quelle, non si comprano in nessun negozio.

Ma non ci rassegniamo.

Si può dare di più. Nei sogni.

2006-12-24T23:59:00.000+01:00

Il Natale, dopotutto, non è così brutto.

E' solo la festa più ipocrita, falsa e consumistica dell'anno, ma questo lo dicono già tutti.
Mi sforzerò quindi di pensare che il Natale sia la giusta occasione per rivedere persone che si possono incontrare solo una volta all'anno, o che si vogliono incontrare solo una volta all'anno.

Il Natale addobba le nostre città e le nostre strade.
Che poi esse siano piene di buche, stracolme di rifiuti, questo è un altro discorso, lo fanno già tutti.
Penserò quindi a quanto siano belle quelle luminarie costate dai diecimila ai ventimila euro. E all'effetto che fanno quando si riflettono sui sacchetti neri per strada.

Il natale ci rende tutti più buoni. Perchè facciamo i regali.
Peccato che per gli stessi soldi che si spendono per dieci regali a dieci persone, settanta ne muoiono di fame e freddo e stenti, ma ne ho persino io le scatole piene di 'sta storia.
Basta andare a messa la notte di Natale, confessarsi a S. Stefano, e lasciare cinquantacentesimi di offerta in chiesa. E passa tutto. ( Giusto perchè è Natale anche settantacinquecentesimi trovati in tasca, per la zingara al semaforo.) E stiamo apposto per un altro anno.

A natale si ferma tutto, AIDS, guerre, politica, cronaca nera, bianca, arcobaleno.
Si ferma persino la camorra.

Fra qualche anno a Studio Aperto ci faranno vedere come a Scampia nel periodo delle feste natalizie gli spacciatori regalano dosi di eroina ai tossici e pezzi di fumo ai bambini.
A Natale poi, non ammazzano nessuno. Non ammazzano nessuno durante il cenone. Poi si va a ballare e vabbè, lì il morto ci può scappare, però durante il cenone non muore mai nessuno.
Pure quando provarono ad ammazzare Cosimo Di Lauro a casa della mamma, durante il cenone, non ci riuscirono. Forse la magia del Natale, chissà.

Ma il Natale, dopotutto, non mi fa così schifo. Mi fa sperare.
Mi fa sperare il fatto che, dopotutto, un'umanita quasi per intero, per una manciata di ore riesce a fare la brava.

E allora io spero, spero che nel 2017 d.C. questo benedetto asteroide ci prenda. Perchè questo è il nostro record, il meglio che si possa fare.

E allora che ci prenda pure.
Ce lo meritiamo, tutto.

Buon Natale a tutti.

P.s. Per chi aveva chiesto il mio indirizzo email, eccolo qui :)
gianlucamato@email.it

Mai usato.

2006-12-14T21:12:00.000+01:00

Non è mica facile stare tra i banchi di scuola.

A pensarci bene, la scuola è un meccanismo straordinario, straordinariamente complesso, affascinante solo ed unicamente per la sua complessa straordinarietà.

Credo non sia stato facile l'aver creato un qualcosa che fa svegliare 2000 alunni, li fa vestire, prepararsi, preoccuparsi e tenere 'occupati' per quattro-cinque-sei ore al giorno, duecentocinquanta giorni su trecentosessantacinque in un anno.

Li tira giù dalle brande e li converge in un unico edificio.
Tutti diversi, tutti preoccupati dei cazzi loro, li porta lì.
Oltre ai relativi genitori. E al traffico connesso.
A me fa ancora strano pensare che alle 8.15 è impossibile percorrere in macchina 100 metri, mentre alle 8.25 Raikkonen potrebbe tirare tutte le marce della sua Ferrari.

Però, inevitabilmente, o forse no, quando penso alla scuola italiana, quando penso alla scuola moderna, quando penso alla MIA scuola, non mi viene in mente altro che una sanguisuga.
Un enorme, burocratico, animaletto che ti tiene lì, fermo, e ti succhia energia.

Ne ho fatti 13, di anni a scuola. Non ho imparato niente.

Ho conosciuto persone con le quali in un futuro prossimo spero solo di dover litigare furiosamente. Conosco tutti i metodi possibili e tutte le varie razze di topi da immettere nei corridoi. So come si smonta un termosifone per far cadere tanta, tanta acqua. Ho affinato le mi tecniche di gioco di Scopa, Tressette, Briscola e Rubamazzetto.
Ma non ho imparato niente.

Ho capito, tardi purtroppo, affacciandomi appena fuori dal cancello, che lì fuori era tutto diverso.

Mi sono sforzato di non credere nella tesi del complotto contro la razza studentesca. Magari i vari professori, i vari presidi, l'hanno fatto in buona fede. Non ci hanno detto come stavano veramente le cose per non farci impressionare. O almeno lo spero.

Però alla fine ti stanca. Diventa opprimente. L'energia non me l'ha succhiata tutta, ci mancherebbe. Però la stanchezza c'è, la sento.
O meglio, sento l'atrofizzazione. I muscoli mi fanno male, la testa mi gira.
Forse è perchè ne ho talmente tanta di energia, e non la posso usare per quello che posso, per quello che voglio, ma solo per quello che devo, che allora comincia a farmi male tutto. E' una spia di allarme.
Sono atrofizzato.

O, probabilmente, sono appena nato.

Mi fa male tutto, perchè io quel tutto, non l'ho mai utilizzato.
Non ho mai potuto.

Eco_Balle I / Tutto quello che non vi hanno detto.

2006-11-15T13:38:00.000+01:00

Sai che fanno quattromila persone in corteo a protestare contro i fantasmi della politica?
Niente.

I problemi sono così tanti, così tanti altri che se per caso qualcuno si fosse perso la manifestazione dell' 11/11, non se ne preoccupi, non si è perso nulla.
Si è perso quindici persone che volevano cambiare le cose.
Si è perso tremilanovecentocinquanta studenti che volevano fare casino.
Si è perso trentacinque coglioni che volevano fare politica sulle spalle nostre, ma anche sui cuori e sui polmoni.
La situazione non è a rischio collasso, la situazione è già collassata.

Ora c'è solo da decidere se aspettare di morire, o morire aspettando.

C'è solo da decidere se strafregarsene di tutto quello che c'è intorno, o di reagire. In tutte e due i casi, si muore, questo va detto.
Le soluzioni veloci ci sono, sono tante. Ci sono le Hawaii, le Maldive, le Americhe e la Nuova Zelanda. Pezzettini di mondo dove la Camorra è poco conosciuta o magari porta solo un altro nome, lenti rimpicciolenti che renderebbero i problemi di casa nostra così piccoli, ma così piccoli, da non meritare sforzi di risoluzione, tra un Martini e una olivetta.

Questo per chi può, ovvio. Perchè chi è nato sfigato da non potersi muovere da qui merita solo di rimanerci, in mezzo alla merda. Chi ha qualche soldino in più merita lo scettro del comando. Chi ha tanti soldi, per averli, significa che non è tanto fesso da starci, qui.
E' una permanenza forzata a carattere censitario quella nel nostro meridione.

Cambiare le cose è di una difficoltà estrema, un compito talmente tendente all'impossibilità come pochi altri umanamente fattibili.
Allontanare la Luna dalla sua orbita terrestre, questo è, per noi impossibile.
Estirpare la camorra è solo terribilmente scoraggiante.

Quando diciotto diventano tanti.

2006-11-14T14:27:00.000+01:00

La cosa più bella dell’avere diciotto anni, è la voglia di cambiare il mondo.
Una voglia spontanea, misteriosamente venuta chissàdadove, pressocchè inesauribile.

La differenza, vera, tra un adulto ed un ragazzo, è la voglia di cambiare il mondo. Si diventa adulti quando questa voglia finisce così come è arrivata, improvvisamente.
Qualcuno crede che il passaggio sia graduale, ma questo qualcuno evidentemente non è mai stato un ragazzo.

Diventare adulti può essere paragonabile allo schiantarsi su di un muro di cemento armato a velocità enormemente alte. Il muro lo sfondi, adulto lo diventi, ma ne esci cambiato. Ne esci poltiglia. Ne esci dello spessore di un tappetino. E tappetino su tappetino, questo muro fornisce il terreno calpestabile per chi ragazzo non lo è mai stato, ma per chi, dall’altra parte del muro, ci è nato.

E’una lotta impari quella con l'altra parte del muro, lo ammetto. Ma ad usarla come scusa, questa cosa, si passerebbe fulmineamente dall’altra parte. E quindi? Si scende in piazza? Scendiamo pure in piazza, facciamo i cortei, io sono con voi. Ma non succederà niente. Assolutamente niente. Anzi. La camorra, la ndrangheta, e qualsiasi altro tipo di Sistema contro cui protestare, in questo momento, ride allegramente di noi poveri deficienti che proviamo a cambiarlo, ‘sto mondo.

Che ci mandino pure l’esercito. Che ammazzino quanta gente vogliono ammazzare. Che facciano pure il patto per la sicurezza con Bin Laden, che vengano pure i kamikaze, c’è posto per tutti. Tanto le persone che decideranno dove mettere i soldati, sono le stesse che decidono ora che le cose stanno bene esattamente così come stanno. Protestare contro la camorra è come farlo contro la fame nel mondo. Giusto, per carità, ma assolutamente inutile.
La cosa che non è chiara a tutti (chi mette pure la firma a questi patti in primis), è che il problema non è di quanta gente ammazzano, ma di quanta ne sopravvive. Di quanti rimangono schiavi nei garages di Secondigliano e San Gennaro a cucire jeans, di quanti non escono per evitare di farlo per l’ultima volta, e così via. Che poi vengano ammazzati cinque camorristelli in cinque giorni, che vengano fatti fuori trenta tabaccai o diecimila edicolanti, al Sistema, a Napoli, non cambia proprio niente. Ci si può costruire sopra solo una bella operazione mediatica come tante altre.
Il primo passo per risolvere il problema della camorra sarebbe quello di radere al suolo buona parte del Sud Italia. Io l’ho proposto, ma nessuno mi vuole stare a sentire.
E allora si può fare solo una cosa. Possiamo contare solo sull’ultima persona che forse non è stata contaminata dal Sistema: noi stessi.
Ci possiamo solo indignare, e non smettere mai di farlo. Dobbiamo lottare con tutte le nostre forze per non assuefarci a quello che il Sistema vuole. Perché è questa l’arma sua più potente, l’assuefazione ad ogni tipo di atto camorristico, dalla spazzatura agli scippi, dai supermarket della droga ai traffici illeciti. Anche compiere singole azioni eroiche è assolutamente senza senso.
O ti ammazzano o, più raramente, ti mettono una scorta.
Qualche volta fanno entrambe, ma non si risolve niente. Non agire mai contro, agisci verso te stesso e gli altri, e fa che gli altri si indignino insieme a te. Loro sono tanti, sono armati, sono ai piani alti di tutte le istituzioni.

Ma noi siamo pochi, e possiamo fare la sola cosa che loro non possono: dire di no.

E non farlo abbassando la testa, ma vomitandogli bene in faccia tutto il disgusto umanamente possibile.

Perché io ho diciotto anni, e li avrò per sempre.

Finalmente.

2006-10-31T23:34:00.000+01:00

Ho perso ormai il conto dei morti degli ultimi giorni.

Finalmente.

Era pure ora che scattasse di nuovo una bella guerra tra clan, di quelle sanguinose e corpulente, che a confronto, il genocidio degli Ebrei, nel bianco e nero sbiadito del ricordo, quasiquasi ci sfigura.

Ahhh. Io quando vedo i morti ammazzati sono contento. Si, sono contento. I morti ammazzati contribuiscono alla crescita della cosa pubblica. Facciamo tanto per non far fallire Telecom, Fiat e Alitalia, e poi ci lamentiamo di quattro omicidi in un pomeriggio? Ma gaudete! Sapete 'sti morti ammazzati a quanta gente danno a campare?

Polizia, carabinieri, DIA, DIGOS, baristi. Giornalisti, cameraman, fotoreporter, Emilio Fede e Costanzo. Tipografi, cartieri, industrie chimiche. Pompe funebri, falegnami, marmisti, e benzinai (o mangime per cavalli in qualche caso). Per non parlare dei fornitori di armi e di proiettili, pure loro c’hanno famiglia. Anche i killer prendono poi bei soldini, mica si spara aggratis?
Ci sono poi le questioni strettamente sociali: la vecchierella ha nuovi spunti di dialogo. Il prete ha nuovi input per il sermone domenicale. Il vescovo, il cardinale e il Papa possono sperare ed operare per una conversione di nuovi adepti. I poveri imbecilli come me trovano altri poveri imbecilli per cambiare il mondo. Prodi può provare a risolvere i problemi. Berlusconi può accusarlo di avercela messa lui lì, la camorra. Napolitano può addolorarsi. L’esercito può tenersi pronto per venire ed ammazzare tutti.

La camorra fa girare l’economia. Quando domattina vedrai il guappo di turno ammazzare quello che ti è passato affianco due minuti prima, avvicinati e digli grazie. Se poi ti spara, siine fiero, e sappi che sei appena entrato a far parte del Sistema, e se tutta questa gente domani mangerà, sarà anche grazie a te.

Insomma, la camorra ci mantiene pimpanti.

La camorra ci mantiene vitali. In vita. Tutti, o quasi.

Bassolì, non mi far incazzare.

2006-10-30T18:32:00.000+01:00

Fonte: Ansa

BASSOLINO, POTENZIARE DOVE NECESSARIO MEZZI FORZE ORDINE E MAGISTRATURA

"La camorra, la criminalità di strada e la violenza rischiano di rubare il nostro futuro, il futuro dei nostri ragazzi. Noi però non dovremo consentire che ciò accada."

Ok. Non lo consentiamo.

Dimettiti.

Povero Prodi.

2006-10-21T15:51:00.000+02:00

Piove pure, perbacco!, pensare partiti politicamente posti per pressanti parti parlamentari, peregrinare per piazze può perpetrarmi paurosi presagi.

Posso paragonare precedenti piroette pesantemente proverbializzate per presente protesta?

Paionmi pronti, porca peppa, per produrne personali.
Propositi paiono poveri, però persistono. Poveri.

Portare patiboli pubblici per penetrarci Prodi, per produrre poltiglia portandola per perorazione proba, par pressochè puerile. Par prepotentemente, prediletto pacchiano poco peloso, persa paesanità pel parlamento.

Protesti per pecunia. Perdonami piccoletto, parvemi profumatamente pagati Pestifero, pur Pinocchio, parlanti proprio poco prima.

Pofferbacco, pensarci prima!

Protesti, provo, perchè pesetas profondano pel pubblico porcellino pressocchè pantaguelicamente predato?

Puramente parvenza personale.

Povera Patria.

Paffanculo.

Odorosevisioni II / Dialogo con l'insetto volante.

2006-10-16T23:46:00.000+02:00

© copyright personalitàconfusa.

Sei sul punto di andare a domire, hai indossato il pigiama, ti sei lavato i denti, hai spento la luce e sei pronto a cascare nel sonno: è a quel punto che si manifesta l’importuno insetto notturno.L’insetto notturno è una bestiola con la seguenti caratteristiche: vola, emette flebili suoni, ama volarti in faccia e non vuole farti dormire. Di solito è una mosca, una falena, d’estate una zanzara, d’autunno o d’inverno una farfalletta.
Non vuole saperne di andarsene:

- Avanti! Esci.
- Ma non ci riesco, cribbio.
- Ma non da lì! Da qui!
- A me anche questa finestra pare aperta, eppure appena tento di uscire qualcosa mi ferma, come se dentro ci fosse una barriera invisibile.
- E ci credo. Quello è un vetro, capisci?
- Vetro? Sarebbe a dire?
- Vetro, porcogiuda! Un minerale, un solido, insomma non so di cosa diavolo sia fatto ma anche se ci vedi attraverso, non ci puoi passare.
- Ohibò, che razza di prodigio è questo?
- Ma quale prodigio e prodigio. E’ tecnologia: lo abbiamo inventato noi umani così possiamo vedere cosa succede fuori senza dover tenere aperte le finestre.
- E allora come fo a uscire?
- Non devi uscire da lì, ma da quest’altra finestra, questa spalancata! La vedi?
- Ohè, sarò scemo ma io non riesco a cogliere la differenza tra le due.
- Te lo rispiego di nuovo, allora. Vedi quella finestra? E’ chiusa. Sì, lo so, sembra aperta per via della storia del vetro che ti ho già spiegato cento volte, ma non lo è. E smettila di darci delle zuccate perché non ce la farai mai.
- Uhm.
- Tu devi uscire dall’altra finestra, quella aperta.
- Boh, a me paiono uguali.
- No che non sono uguali, testa di rapa!
- Senti, è troppo complicato. Perché non le apri tutte e due? Così non mi sbaglio.
- Hai ragione. Ecco, ora vattene.
- Mmm, no. Ho cambiato idea. Fuori fa freddo. Io me ne resto qui a volare sul soffitto. Che fastidio ti do? Poi domattina, esco.
- Per l’amor del cielo: tutta la notte con un arnese che ronza e mi vola sulla testa io non ci dormo.
- D’accordo: mi metto qui, sul soffitto e me ne sto muto e fermo.
- No. Tu te ne devi andare.
- Sì, marameo!
- E va bene, lo hai voluto tu: adesso t’ammazzo.
- Bravo, prova a pigliarmi e poi ne riparliamo.

Due ore di inseguimenti e lanci di pantofole, cuscini per aria, fucilate, pezzi di intonaco che cadono a terra. Tutto inutile. Egli è imbattibile. Forse immortale:

- Oh oh, che risate. Non mi prendi, non mi prendi, gnè gnè gnè.
- Mi arrendo. E’ tardissimo, basta, sono sfinito. Fai quello che ti pare. Io spengo.
- Buonanotte.
- Crepa.
- Senti. Posso appoggiarmi qui sul cuscino accanto a te?

Conosci la natura, conosci il tuo nemico.

2006-10-15T19:52:00.000+02:00

Le mosche sono stupide.

Ma non dico questo in qualità di rappresentante della specie dominante. Le mosche sono proprio stupide.

Qualcuno mi verrà a dire: ‘poverine, non è colpa loro hanno il cervello piccolo...’
Non c’entra niente. Punto primo, conosco umani con un buon chiletto di cervello che sono stupidi QUASI quanto una mosca. Punto due, ci sono altri mille animaletti con lo stesso cervello piccolo, e non mi sembrano COSI’ stupidi.

O forse no. Magari, vai a vedere, sono anche più intelligenti di noi, le mosche. Si, è così. Perchè credo che una specie, per considerarsi superiore ad un’altra, debba capire cosa fa, come lo fa, e perchè lo fa. Ora, posso capire anche perchè vola una mosca, posso capire le cose che fa, ma, credetemi, per quanto io mi sforzi non capirò mai per quale cazzo di motivo si sbatte sulla mia faccia. Si, sono proprio superiori.

Ci sono i lombrichi. Ok, loro sono brutti, ma questa è un’ altra storia. Non venitemi a dire che sono stupidi. Loro stanno lì, smuovono il terreno, lo concimano, si riposano, fanno l’amore e muoiono. Ma soprattutto, se trovano un sasso, lo aggirano.
Non mi risulta di lombrichi che una volta trovate le fondamenta di una casa, abbiamo passato la loro esistenza provando a perforarle.
Conosco invece generazioni di mosche che, come unico scopo nella loro vita, danno capocciate alla mia finestra.
Oramai le conosco tutte, le chiamo per nome. Ho visto i figli, i nonni, e i nonni dei loro nonni, e i loro nonni ancora. Ora che c’è pure l’emergenza spazzatura, c’è stato uno scambio interculturale con le mosche albanesi, che arrivano fin qui traghettate da simpatiche falene-scafiste.

Ci sono le zanzare. Quando arriva una zanzara, sai che sei davanti ad un bivio, ti dà due soluzioni: la ammazzi, o le fai una donazione. Se decidi di utilizzare il metodo libro-muro, ed aggiungi un altro pezzo alla tua collezione di cadaveri spiaccicati, sai che non tornerà più. Se in quel momento sei invece di buon cuore (1% dei casi presi in considerazione), o stai dormendo (99% dei casi presi in considerazione), dopo il prelievo se ne vanno, vanno a casa, o forse escono con le amiche coccinelle.
Le mosche invece, oltre ad essere da tempo escluse da ogni tipo di club riservato agli insetti (per via delle loro abitudini alimentari), fanno cose che non hanno nessuna concatenazione logica di causa-effetto comprensibile dalla mente umana. Se una zanzara mi si posa sulla faccia, mi vuole succhiare del sangue. Ma se una mosca mi prende a testate in un crescendo senza fine che vuole fare, mi vuole entrare nel cervello??? O, dato che si nutre di escrementi, forse sta solo facendo qualche allusione alla mia faccia?

Ci sono i moscerini, così piccini così carini. Stanno sulla frutta e non danno fastidio a nessuno. Se accendi una luce li vedi correre tutti lì. Usano le fonti luminose come luoghi di ritrovo per i loro appuntamenti romantici.
In presenza di una mosca invece, MAI accendere una luce.
Comincerebbe una triangolazione di velocità sempre crescente che potrebbe portare la formazione addirittura di un buco nero (una volta mio cugino ci è morto così).
Magari era intenta a sbattere contro di voi. Accendete la luce. La mosca se ne accorge e sprinta via.
Ma non le basta.
In questo modo lascerebbe scoperta la vostra zona. Allora ritorna a prendervi a capocciate. Poi alla luce. Alla vostra testa. Si allunga per qualche momento verso il vetro della finestra, che non si sa mai. Poi alla luce. Poi alla testa. E così via.

Poi ci sono le coccinelle. Le trovi quando meno te lo aspetti, sono belle, e portano pure fortuna. Sono così fragili e così indifese. Sono sicuro che se per un motivo qualsiasi, un giorno dovessi ammazzare una coccinella, questa si farebbe eliminare senza darmi noie.
Una mosca no.
Semplicemente perchè una mosca è meglio equipaggiata e meglio corazzata. Una mosca normale, una mosca guerriera, di quelle che non muoiono nemmeno con un’enciclopedia, è dotata di un congegno che porta sempre sotto l’ala destra. Questo congegno svolge due funzioni principali.
La prima è quella di radar cerca-palette anti-mosca. Se per caso vi venisse la malsana idea di provare ad uccidere una mosca con tale attrezzo, dopo averlo impugnato, la mosca ne sarà subito cosciente, ed agirà di conseguenza, nascondendosi dietro qualche armadio.
Se per caso la questa fosse stata distratta da qualche testata, e voi foste riusciti a prendere la paletta, e magari foste quasi sul punto di colpirla, entrerà in funzione il secondo congegno, che chiameremo DISPATEMPO (DIStorsore SPAzio TEMPOrale).
Questo non fa altro, in caso di imminente contatto, che trasferire voi e la vostra famiglia in una dimensione parallela, del tutto identica a questa, ma con la mosca spostata di circa un metro e mezzo dalla posizione originale, rendendo il vostro colpo inutile, assolutamente inutile.
Va specificato che tale equipaggiamento viene fornito ad una mosca adulta non appena raggiunta la maggiore età (e quindicimila testate bene assestate di esperienza) dal Gran Consiglio delle Mosche.

Secondo il calcolo probabilistico dunque, è più facile colpire una mosca con un grissino fatto roteare di continuo un numero n di volte nell’aria che utilizzando un attrezzo apposito.

Odorosevisioni I / Aggiustiamo il computer.

2006-10-13T22:54:00.000+02:00

Magari avete notato che non ci sono su Msn da un pò. Magari vi chiederete perchè. Magari ve lo dico. Magari imparate qualcosa. Magari.

20:28.

Accendo il computer. Non parte. Resetto. Parte. Era una finta. Resetto 1266 volte. Parte.

20:29.

Il Bios mi ricorda che sono uno sfigato, e aggiunge che se non ripristino le impostazioni di default va via e non torna più.

20:30.

Sono maledettamente certo che il computer si sia messo d'accordo con la mia stanchezza.

20:31.

Mi siedo, mi rilasso, magari mi metto a cazzeggiare un pò.

20:32.

Internet. Finalmente. Mi tampono la fronte madida di sudore freddo, per la scampata crisi da scollegamento mondiale.

20:33.

Sblwzwygz. Puff. Schermata blu. Errore irreversibile.

"Qualche cluster si è allocato male, è tornato ubriaco o ha semplicemente sbagliato indirizzo. Riprova più tardi."

-Ma cosa cazz'... UFFA.

Resetto.

- Che cavolo fai?
-Parli con me?
-No parlo con la lampada sulla scrivania... Certo che parlo con te, idiota depotenziato.
-Ma... ma... parli?
-No, rutto. Sei proprio un cretino allora se credi di aver comprato un 2.60 Ghz che sta pure zitto!
-Ehm...ok. Dai parti, fammi navigare un pò...
-Crepa.
-Perchè?
-Mi scoccio.
-Come ti scocci???
-Mi rompo. Mi deframmento le resistenze. Mi disarticolo i transistor. Mi...
-E io che cavolo ti ho assemblato a fare? Voglio navigare. Ora.
-Ihih. Costringimi.
-Mmm... dove hai messo Explorer?
-Non lo so.
-Ok, c'ho Mozilla tanto, imbecille.
-Trovalo.
-Scomparso! Bastardo... e i giochi? i dati? Tutto quello che avevo scritto???
-E' arrivato Tolstoj. Erano al massimo qualche mega. Di dubbio gusto tra l'altro...
-Non ti riguarda quello che c'era o non c'era scritto. Tu li dovevi solo conservare.
-E l'ho fatto.
-NEL CESTINO???
-Li ho conservati nel cestino.
-Senti io mi scoccio di parlare persino con gli umani. Credo di aver detto anche troppo ad una macchina assemblata low-cost.
-Punto primo, amico, low-cost lo dici a tua mamma.
-Uuuh. Qualcuno si è offesooo.
-"Premere SI per confermare la formattazione del disco. "
-Quale formattazione??? Ehi aspet...
-"Formattazione in corso..."
-Se vabbuò... me ne hanno mandati a migliaia di 'sti scherzetti.
-Formattazione completata. Inserire disco di windows per continuare.
-Pezzotto?
-Inserire disco di windows ORIGINALE per continuare.
-Dai non rompere...
-Inserisci il disco o vai a giocare a Monopoli.
-SENTI NON CE LA FACCIO PIU'. STO VENENDO DA NAPOLI E SONO STANCO MORTO! VOGLIO NAVIGARE! N-A-V-I-G-A-R-E
-Chiedi scusa.
-MAI.
-Inserire disco di windows per continuare.
-Ok.
-Ok cosa? No ce l'hai un disco di Windows.
-Ok ti smonto.
-Ma se l'altro giorno per cambiare la lampadina stavi per morire fulminato...
-Ero stanco, deficiente.
-Due giorni prima stavi facendo saltare in aria la casa con il microonde.
-Non credevo che la carta stagnola non potesse essere messa nel forno...
-E la settimana prima stavi...
- OK BASTA! Non me ne fotte, ti smonto lo stesso.
-Uuuh. Il CACCIAVITE. PAUUURA...
-Vedremo.
-Mmm...si. Svita lì. siii. Svita sviiitaaa...
-Ti ecciti pure?
-Abbastanza.
-Aperto.
-Sono così carico di elettricità statica che se mi tocchi ti defri..defrabiliz..defirbil...defibri...TI FACCIO MALE!
-Una volta aggiustato ti installo lo Zingarelli 2007.
-E io te lo cancello.
-Mmm...Cavo nero o cavo rosso?
-AHIA! Bastardo!
-Che succede se alzo qui?
-No ti prego! La ventolina no!!!
-ZAC!
-Nooo!!! Rimontala subito! Qui fa caawawaaldo. Bzwa.
-Fammi navigare. VOGLIO NAVIGARE!!!
-Ti...anf... Ti...ti prego... mi sto sciogliendo...
-Mi fai Navigare?
-OKOKOKOK!!!Quello che vuoi, ma mettimi quella cazzo di ventolina!!!
-Mmm...Gianluca 1 - Computer 0 a quanto vedo.
-SI come vuoi. Muoviti!
-Caz è complicata la cosa.Non c'hai un disegnino?
-MI swaz, einther, swarz. 0001, 1010110001.
-Forse...un attimo... ci siamo...
-000110101110100110011011101
-FATTO! McGyver era 'na pippa. Lo diceva mamma che dovevo fare l'ingegnere.
-Fiuuu... Me la sono vista brutta.
-Zitto. Mantieni le promesse.
-"Benvenuti nel meraviglioso mondo di Windows ìcsPì. Bentornato Luca, come stai oggi?"
-Azz... a saperlo prima...
-Nooo... niente password, non ti vorrai mica sporcare le mani con quella tastiera piena di
briciole di salatini?
-Mmm...hai proprio ragione...fai tutto tu...
-Benvenuto in Internet Explorer. Dove vuoi andare oggi?
-Non so...ti ricordi quel sito che vedemmo l'altra volta? Quello dei giochini? Vai un pò là.
-Subito, padrone.
-Cavoli che cambiamento, te l'avrei smontata da anni quella ventolina.
-Eccoci qui. http://www.sonolatuatroia.sex
-CACCHIO FAI??? LEVA SUBITO CHE C'E' GENTE!!!
-Te lo sogni.
- Ah si? http://www-.beccatistovirus.it
-www.vaffanculizzati.org
-www.tu-e-tua-sorella.co.uk
-Muahahah credevi davvero di potermi fregare???
-Uffa che palle.Possibile che l'unico computer assatanato megalomane schizofrenico lo dovevo
acchiappare proprio io???
-MUAHAHAHAH SONo IL RE DEL MONDOOO
-Dai basta. Fammi navigare...comincio di nuovo a sudare freddo...
-Inserire Cd di Windows Originale.
-Basta ti spengo.
-Inserire cd di windows originale.
-Ciao.
-Inserire cd di windows originale. Ah, solo per la cronaca, ho preso con la webcam una sequenza in cui ti metti le dita nel naso. Noto con immenso piacere che la stanno scaricando a manetta da Emule.
-Ciao.
-Benvenuti in Windows...dove vuole andare oggi?
-Muori.

Click.

Io non ci ho mai capito un cazzo.

2006-09-28T21:54:00.000+02:00

Son giovincello. E molte cose me le sono perse, ma ora credo di aver capito.

Fonte: Ansa

VITTORIO EMANUELE: E' IL MOMENTO CHE LA VERITA' EMERGA

Il principe, coinvolto nell'inchiesta da cui poi e' uscito - attraverso le intercettazioni - lo scandalo delle vallette, e' uscito dal silenzio. "Notizie manipolate o non vere, voglio parlarvi di giustizia"

Okokok! Ho capito tutto. E poi dicono che non si imparano le cose dai giornali...

Se Lui mi parla di giustizia,

Allora è Topolino che mi deve parlare di sesso.

Allora è Ratzinger che mi deve parlare di tecniche di sopravvivenza militare.

Allora sono i Nomadi che cantano canzoni sataniche.

Allora è Berlusconi che dice cose intelligenti.

Allora è Tronchetti che lo prendeva in culo dalla Telecom.

Allora è la camorra che ci condurrà verso la pace nel mondo.

Allora Peggy è magra.

Allora sono i bambini iracheni che si nascondevano le armididistruzionedimassa nelle loro cartelline per andare a scuola (Prima di morire però...)

Allora viviamo in un mondo felice!

Allora io sono contento!

Evviva!

Un triplo hurrà a Vittorio Emanuele che mi ha aperto gli occhi.

L'avevo detto di non averci capito un cazzo, io.

Liberi.

2006-09-26T22:43:00.000+02:00

Sopravviviamo in un paese libero. Siamo liberi.

Di respirare.
Di camminare.
Di parlare.
Di fare aggregazioni in pubblico di persone, in numero maggiore anche di tre.
Di lavorare.
Di studiare.
Di sposarci.
Di amare.
Di essere amati.
Di divorziare.

Allora spiegami Ratzinger, spiegami parlamento trasversalmente unito, per quale cazzo di motivo un umano è libero di fare tutto, tranne che di morire.
Sai, perchè forse non ti è chiaro, che un distrofico
non è libero di respirare.
non è libero di camminare.
non è libero di parlare.
non è libero di fare aggregazioni in pubblico di persone, in numero maggiore anche di tre.
non è libero di lavorare.
non è libero di studiare.
non è libero di sposarsi.
non è libero di amare.
non è libero di essere amato.
non è libero di divorziare.

Pensa. Può solo quello, nel migliore dei casi.
La maggior parte delle volte mi rompo il cazzo di stare in una città come la mia. Immagino chiuso tutto il giorno in un cranio del diametro di venti centimetri. Impazzendo dai dolori.
In una attesa senza fine.

Non aspettando altro che la fine.

Ne abbiamo tante.

2006-09-22T23:56:00.000+02:00

Vivere una vita,

è facile, lo fanno tutti.

Più difficile,

è morirne una.

Per cominciarne un'altra.

Passivamente catturato.

2006-09-21T23:57:00.000+02:00

Sembra quasi,

che la rete della solitudine

abbia le maglie molto larghe.

Sembra quasi,

abbia preso solo me.

Il grande bordello.

2006-09-20T18:38:00.000+02:00

WELTRONI: PIAZZEREMO TELECAMERE CONTRO LA PROSTITUZIONE

Fonte: Ansa

ROMA - ''Collocheremo telecamere con l' obiettivo, perche' questo ci consente la legge, di osservare le violazioni delle norme sul traffico, ma le collocheremo in modo tale da poter seguire l' eventuale spostamento di questo fenomeno. Le immagini che riprenderemo e che saranno rivolte a osservare se vi sono problemi di intasamento del traffico, come avviene, potranno essere eventualmente utili nel caso vi siano notizie di reato."

Comunicato fresco fresco, firmato Walter Veltroni.

Caro il mio sindaco, io avrei un'altra idea. Cento lampioni, cento telecamere. Anzi no, duecento. Melium abbundare. Poi, facciamo un grande confessionale. E poi tutte le settimane facciamo eliminare una rumena o una polacca con il televoto. La facciamo eliminare dalla camorra. E chi non muore di sifilide, di AIDS o ammazzata, la mandiamo a Pupe & Secchioni.
Io l'ho sempre detto. Quello lì aveva troppo l'occhietto furbetto, quello del voyerista. Che figata, però, essere sindaci di Roma. Metti una telecamera lì, una altra là e ti vedi le donnine nude che fanno all'amore. Poi ti vendi i filmati, o magari li metti sul digitale terrestre. Perchè è questo che vuole fare, vero? Vi prego, non ditemi che vuole mettere le telecamere per eliminare la prostituzione sul serio. Non ditemi che invece di svegliare qualche centrale di polliziotti, preme un tasto e sta con la coscienza pulita.
Credo che anche senza telecamere si possa sapere dove stanno le lucciole. Brillano al buio. Se non sono loro a brillare, ci sono i fari degli allupati che si fermano. Quanto? Ti do venti. E via a masturbarsi con il loro corpo.
Credo che anche senza telecamere si possa arrestare qualcuno.

Ma forse è meglio così. Forse è meglio non fare niente. Perchè a finire dentro sarebbero le ragazze. Non i loro protettori. Le ragazze. Non i clienti.

Le ragazze.

Dentro o fuori di me.

2006-09-19T20:56:00.000+02:00

Piove.

Lacrime vere di coccodrillo plastificato.

2006-09-18T15:38:00.000+02:00

In ritardo, arriva anche il mio coccodrillo.

Oriana è morta intossicata da un tumore. O forse un tumore è morto intossicato da lei.
Come ogni morte che si rispetti se ne è parlato tanto, troppo. E' stato detto tutto.

E' stato detto che era una che o la ami o la odi. Vero.

E' stato detto che era una senza proprietari. Verissimo.

E' stato detto che le aveva quadrate, le palle. Inconfutabilmente vero.

Ma chi le ha dette 'ste belle cose? Chi ha riempito colonne e colonne untuose come una busta di panzarotti? Chi è andato ad urlare 'io c'ero' con l'occhietto luccicante modello 'io la conoscevo, io'?
Persone che magari sentivano dolore. Erano provati. Ma che abitavano dall'altra parte del mondo rispetto ad Oriana. Persone che hanno cominciato ad idolatrare modelli di vita che nemmeno lontanamente si sarebbero sognati di adottare. Di quelli con la giacca apposto. La cravatta pure.
Perchè un Mentana che comincia a discorseggiare su come non aveva peli sulla lingua, e di come non aveva padroni, e di come lui l'ammirava, o mi sta prendendo per culo, o gli hanno detto di dire così.
Per non parlare degli altri e della loro integrità professionale.
Perchè non è certo un modo di vivere come quello della Fallaci che ti fa diventare direttore.
Nonostante le valangate di stronzate che ha detto. Almeno erano sue.

La verità è una sola, unica e grande.

Col culo degli altri, sono tutti finocchi.

Potenza allo stato puro, e liquido.

2006-09-17T22:38:00.000+02:00

Strana, la pioggia.

Come se qualcosa, o qualcuno chissà, decidesse di mettersi lì, con tutto l'impegno possibile, a modificare tutto. Dai colori, alle strade, al paesaggio, alla nostra vita.

Certo, deve essere una decisione non facile, una responsabilità non indifferente.

Però, puntuale come il vino novello, arriva, e ci riporta dove per un'estate intera abbiamo fatto tutto l'umanamente possibile per non stare.

In casa.

Ci chiude dentro, fa di tutto per non farci uscire. Qualcuno si sente rilassato. A me fa venire solo una tristezza incredibile. Ma strana. Quasi triste come l'erba, di scarpata ferroviaria.

Di quella malinconia invernale che si attacca, e che solo una nottata a letto riesce a farti scivolare via.

Sarà forse un meccanismo naturale che ci riporta alla realtà. Forse sarebbe più difficile tornare alle solite cose con un sole splendente fuori.

E allora piove.